Итак. Жизнь как будто не сложилась. На работе непруха. В личной жизни тоже все отстойно. Она ушла к другому, А у тебя с другой не складывается. А возраст уже за 30. А друзья ссучились. А просвета в жизни никакого: долги, кредиты, штрафы. Несколько недель такой жизни и ты готов идти в лес взяв с собой кусок мыла и веревку. В лесу много деревьев и одно из них с радостью предоставит тебе хороший, прочный сук…
Но не спеши мой юный прыщавый (а может и старый бородатый) друг. Всегда есть выход.
Ты приходишь домой с нелюбимой работы, готовишь себе остоебенившую лапшу с ножкой Буша, невкусно ужинаешь и садишься за комп. А может быть у тебя и компа нет. И ты не сможешь скачать новую порнуху чтобы просто подрочить и уснуть. А может у тебя просто не стоит оттого, что груз проблем давит тебе на плечи голову потихоньку подсаживая тебя на колени, дабы ты…
И вот находится сосед, друг детства, брат, дядя. Неважно. Главное найти соточку-другую и купить пару бутылочек, какого-нибудь вкусного вина. Посидеть, поговорить с соседом, другом (ненужное зачеркнуть). Пожаловаться на эту сранную жизнь, тупую политику. Психология хуле. Терапия через алкоголь. Чем дальше и хуже ты живешь, тем чаще ты хочешь встретиться со своим другом и выпить с ним потому, что после этого реально отпускает.
Проходит год, может два. Ты начинаешь чувствовать себя неудачником и на этот мир трезвыми глазами смотреть уже невозможно. Приходя с работы, ты чувствуешь, как тебя трясет. Как тебя раздражают тупые пезды, мажоры, гаишники, пешеходы, водители кредитных инопомоек, маршрутчики. Тебя раздражает телевизор, фотографии красивых телок в интернете. Ты бесишься, злишься.
Тебе уже не нужен собутыльник. По дороге домой ты сам берешь бутылочку чего нибудь. Приходишь домой, открываешь ее трясущимися руками. Выпиваешь, первый стакан и чувствуешь, как тебя начинает отпускать. Как злоба, которая трясла тебя весь день проходит, как накопившееся раздражение сменяется легким похуизмом. Оказывается жизнь не так уж и плоха. Наливаешь второй стакан, потом еще один. Тебя накрывает. Легкий похуизм сменяется на эйфорию, а та уступает место полнейшему отчаянию. Ты ачинаешь злиться, часто рыдаешь. Начинаешь жаловаться на жизнь своему собутыльнику, если таковой есть. За неимением такого вспоминаешь, как ты писал стихи в девятнадцать лет. Пытаешься написать что то, но, увы,… Рифма не выходит, чувство прекрасного умерло вместе с очередным стаканом, выпитым много лет назад. Чувствуешь себя разбитым. Сил хватает только на то, чтоб доползти до кровати и утутхнуть со счастливой улыбкой. Ибо кроме пьяной радости у тебя не осталось уже ничего. История заканчивается только затем, чтоб назавтра снова повториться…
Очередное утро, рабочий день. Новости о достижениях великого кормчего, новости о новых тарифах на коммуналку, новые штрафы. Новые победы олимпийской сборной. Новый бред твоего начальства. Вечером опять психоз до состояния трясучки и первый стакан. Он всегда первый. Полстакана дают иллюзию того, что все можно исправить. Полный стакан дает уверенность. Три стакана повергают в отчаяние…
А утром ты хочешь перестрелять всех, кто тебя окружает. Шефа, бухгалтерию, гаишников. Ты давишь эти мысли, прикрываясь ехидной улыбочкой, глотаешь наезды начальства. А по дороге с работы ты бежишь в магазин, дабы купить чего-нибудь, чтоб снять стресс. Чтобы опять торкнуло…
Сансара. Невозможно разорвать круговорот бытия. Да ты и не захочешь. А если и захочешь то не сможешь. Как ни пытайся, у тебя нет влиятельной родни, и должность на работе у тебя не самая хлебная. А вот коллеги из другого отдела на одних взятках живут. А шеф тот так вообще ворует и не краснеет.
Но лучше жить с чистой, хоть и затуманенной алкоголем совестью, чем быть таким как они. И поэтому продавцы в ближайших к твоему дому магазинах спокойно дают тебе в долг. Ты берешь, благодаришь, ухмыляешься. С зарплаты возвращаешь. Круг жизни не разорвался. Слегка увеличился.
Расширение сознания позволит прожить достаточно, но нужно ли оно тебе?
Через пару лет ты начинаешь понимать, что влачишь жалкое существование и что пустить пулю в лоб лучший выход. Но решимость уйти с этой планеты уже пропита. Даже в пьяном виде ты понимаешь, что не сумеешь. Что ничего и никому этим уже не докажешь. И круг жизни продолжается. Даже не круг. Некая спираль, у которой каждый следующий виток меньше предыдущего. Остается только страх, что следующий круг оборвется, или, что спираль перегорит, оставив после себя только расходы на ее замену и мутное облачко дыма.
Сансара. Круговорот бытия. Неизменная спираль нашей жизни.