За время продолжающейся уже пятый день командировки по северам прочитал хорошую книжку Валентины Осеевой, про маленькую девчонку по имени Динка. Про книжку слышал всё детство, старшие её прочитали от корки до корки неоднократно и постоянно рекомендовали прочитать. И как-то в голове закрепилось, что это совсем детская книжка.

Ну, и в общем в командировке начал читать. Начало такое, ожидаемое по атмосфере. А через несколько страниц выяснилось, что таки книжка чуть посуровей. Такая, с классическим подтекстом почти всех детских книжек советских времён. И так классно написана!

Я даже натурально прослезился в нескольких моментах… И какое-то такое ощущение иногда накатывало, ощущение непривычности такого чтения, и в то же время что-то такое ностальгическое, такое глубоко-глубоко забытое в том детстве, когда ещё не умел читать, но знал кучу стихов Чуковского и Барто наизусть, и иногда просил отца почитать мне вместо сказок «Денискины рассказы» Драгунского. А потом и сам подрос, и зачитывался Гайдаром («Судьба барабанщика», «Тимур и его команда»), Носовым («Незнайка» и сборник рассказов «Фантазёры» навечно в памяти) и Крапивиным («Брат которому семь», «Алькины друзья и паруса», «Тень каравеллы», «Та сторона, где ветер» и рассказы), а потом были ещё книжки, авторов которых, честно говоря, почему-то не запомнил, но зато помню содержание и названия — «Витя Малеев в школе и дома», «Баранкин, будь человеком!», «Весёлый третий» и многие другие отличные книжки.

Хорошие детские книжки про хороших людей, про хороших детей, добрые такие, светлые, оптимистичные, и при этом очень аккуратно, ненавязчиво воспитывающие. Книжки о том, что нужно ценить дружбу, что добро делать труднее, но его нужно делать, потому что кто, если не мы, и выбирать иногда лучше сердцем, и что надо быть сильным, достойным, уметь бороться и отстаивать, а иногда — уступать, быть чутким, понимающим, чувствующим.

И вот в дороге читал я про маленькую Динку и часто отвлекался, незаметно для себя, просто вдруг осознавал, что смотрю, вижу буквы и не читаю, а думаю, вспоминаю. Это, конечно же, субъективный момент, но характерный. Потом я читал дальше. И через некоторое время возникло такое лёгкое ощущение раздвоенности: когда одна половина сердца вспоминает и видит всё глазами ребёнка, а другая половина тоже очень сильно переживает, но уже глазами взрослого.

Вот приведу цитату моих впечатлений (кое-как умудрился пару дней назад с мобилы набрать целый абзац текста во флудилке на улановке) от чтения:

Всем вечера :) день закончен, день на автопилоте, за чтением и перекусами. Почти дочитал классную книжку Осеевой «Динка». Потрясающая книжка! Моментами слезы невозможно сдержать, Динка кадр) маленькая непоседа, фантазерка, находчивая, добрая, отчаянная, сердечная, очень смелая и такая забавная, такая непосредственная)) Маленькая босоногая, кудрявая, вихрастая восьмилетняя девчонка. Настоящий человек, настоящий друг. Динка :)

И правда, очень приключенческая такая девчонка. Маленькое сердце, порывистое такое, импульсивное, тонко чувствующее…

А ещё у Динки чудесная семья, у неё две родных сестры, одна почти ровесница, которую все ласково называют Мышка, и вторая сестра, ещё постарше — Алина. А ещё у них невероятная мама по имени Марина. Мама, конечно же, красивая, умная женщина с чувством собственного достоинства, а ещё она очень чуткая и добрая. И при всём при этом умеющая быть непримиримой и непреклонной, если дело касается чего-то по-настоящему важного, она умеет это вовремя разглядеть, почувствовать.

Не буду пересказывать сюжет и обстоятельства. Потому что там множество перипетий и испытаний, некоторые очень опасные, совсем не детские, но все очень интересные. И ещё много разных обаятельных персонажей. И много-много эмоций, много хороших чувств. Книга сильна своей атмосферой, своей аурой, той самой, о которой я сумбурно пытался рассказать в начале заметки.

И ещё раз скажу (и много-много-много раз повторю): книжка замечательная. Мне она очень-преочень понравилась. Поэтому сейчас читаю продолжение :)

PS
… ещё один небольшой момент, книжка мне подарила ощущение какой-то нетипичности чтения, когда немножко сам себе удивляешься, своим реакциям. Я такого не испытывал, наверное, со времён восьмого класса, когда я от летней скуки нашёл среди домашних книжных завалов книжку без обложки, очень голодно было до чтения, на той стадии, когда даже этикетки освежителя воздуха в туалете читаешь, нашёл безымянную книжку, начал читать, было как-то невкусно и уныло, а через страниц пять неожиданно зачитался. И уже потом выяснилось, что это, оказывается «Унесённые ветром» Маргарет Митчелл.

PPS
… а ЗАВТРА домооооой! Уря! ^^

PPPS
… у меня с некоторых пор почти всегда пути-дороги связаны с книгами.